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no es necesario perturbarse por esas veces en las que aparecen en la memoria girones de niebla, escenas vergonzosas que siempre tienen que ver con orina o con una erección no conseguida. la introspección es un instrumento sobrevalorado por la poesía y por las madres. no todas las personas pueden encontrar respuestas en esas largas enumeraciónes de su pasado, porque no todas las personas tienen el derecho a la iluminación, o algunas veces no es necesario que anden por ahi con una sonrisa pedante por haber encontrado la paz interior.

todos saben que sus historias son historias, no siempre oscuras o sorprendentes pero siempre curiosas. si, las historias son sólo un motivo de morbo, y el morbo es la cosa más sana si es que se quiere vivir divertido hasta la muerte. si, se debería dejar a un lado la estupidez y comenzar a ser un poco espías: saber cosas de tu vecino siempre puede resultar más edificante que la preocupación constante por su estructura mental o emocional.

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podría considerárse que se tratan de tramas lentas y pretenciosas, pero creo que patricia highsmith, más allá de tener un obsesivo ciudado en los detalles, le gusta que sus novelas sean largas para poder dar opiniones o descripciones sobre todo, sobre cualquier cosa. esto funciona en la medida en que los personajes no sólo andan por algunas calles y contestan algunas llamadas, sino que las calles y las llamadas que contestan son parte de un cuadro perfectamente compuesto, y el personaje sería una bolsa en el aire, una inconsistencia , si no estuviera incluido dentro de su paisaje.

además, siempre son divertidas las novelas que incluyen  como elementos u objetos importantes las gabardinas o la marca del revólver.

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O terminas explotando en un centro comercial, explotando por el puto coraje de estar respirando, porque hay veces en las que no es necesario (cuestión de decoro) andar perturbando ni la existencia de los demás ni la existencia del dióxido de carbono, aparte los buenos escondites se acaban como si uno fuera muy valiente, como si uno tuviera los suficientes pulmones como para andar conversando con un posible candidato, con un posible jefe o con un posible compadre. Es como sangre en el rostro, como si miles de hachas se estuvieran alzando al mismo tiempo, como si peluches enormes y negros y asesinos estuvieran agazapados para dar un buen salto y morderte. Y, pensándolo bien, un asesinato digno de un encabezado sensacionalista podría resultar 4546436 veces mejor que cualquier día de la semana.

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Esta banda ya tiene más tiempo aparte de este disco. Son de ese sonido de guitarras distorsionadas pero que a la vez suenan bastante limpias. Se presentan en vivo disfrazados de enfermeros, con sus tapabocas y sus mamelucos azules. Experimental o no, son atomosféricos, son todo un estado de ánimo. Ade Blackburn, para mi, es una de las voces más raras del medio, y basta de mencionar el feeling o su parecido a Thom York; últimamente (pobres gentes) todo el mundo se parece a Thom York, o últimamente se deja ver la inteligencia haciendo referencias estúpidas.
Ya tienen sus buenos 10 años, y para los que quieran ser áun más interesantes pueden poner esto en su biblioteca.

Pues Jamie Stewart se puso a elegir unas buenas canciones y les puso su sello particular. Nina Simone en chello; Nedelle con su voz doliente y una de Bauhaus con un final enorme y fuerte. Es un ep, pero uno de esos que se escuchan como si fuesen un disco. Y podrían ser definido como otra faceta del dueto, una triste (como siempre) pero más asequible, una sin las complejas percusiones del gamelan.

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este era un muchacho que de repente leyó un libro, llegó el circo y lo llevó a la ciudad. y se sabe que la ciudad es algo enorme y lleno de entrañas, y que puedes perderte o volverte ciego o asesino.
este era un muchacho que lo lo único que quería eran unos juguetes.