MUTILADOS

Le darás demasiadas vueltas a un sólo asunto, obsesionado hasta el sudor. Estarás torpe todos los días, tantos lápices perdidos son el colmo. Habrá lluvias torrenciales que inundarán tu casa, tendrás hemorragias nasales hasta llegar a los tres litros, una noche tétrica en la sala de urgencias en la que esperabas que las aves de rapiña entraran.

Pero nunca te habías sentido tan conforme.
Peleas de almohadas, mctrios y medicina homeopática que te ayudado mucho.
Un unicornio, un abrazo, una camisa nueva.

y el recuerdo de mi primer amor.

las tardes rosas

Sing, valley maker

llegó el momento de quedarse quieto, y no por razones introspectivas, sólo los maricas y los amorosos miran las copas de los árboles en espera de una respuesta (la respuesta más simple).
quedarse quieto porque si, porque el mundo es detestable, la gente y sus jerarquías que sólo hacen que se vean un poco más idiotas, los laberintos telenovela que se construyen los más aburridos, los más hermosos.

christian nació en un pueblo. es de pueblo. y en su pueblo hubo alguna vez unos cuantos jóvenes interesados por los libros y la música y en romperse la madre sólo por diversión. en su pueblo alguna vez hubo sorpresas de papel serpentina, cómo los campos de girasoles o un muchacho curioso y lindo.

ahora por eso no entiende: la ciudad le parece hermosa y práctica, todas las calles quedan cerca de todas las calles, pero la gente (alguna vez un tema interesante, ya que fueron bastantes años de sentirse un ermitaño barbudo, de ser un ermitaño barbudo) es, en verdad, muy insegura. ahora la gente es un tema aburrido.

será porque la muerte ha perseguido a christian. exámenes de leucemia y tres litros de sangre perdidos en una sala de urgencias.
será porque ahora sólo quiere divertirse.
será porque incluso, está cansado de las relaciónes.
el cansancio provoca que te vuelvas un feliz y completo imbécil.

llegó el momento de quedarse quieto, para ahorrarse unas cuántas depresiónes y poder ir a unos cuántos conciertos.

Sing, valley maker

probablemente christian sea de esas personas a las que la sangre debe caer sobre sus cabezas, la sangre y los cuervos, para que puedan entender que llegó el momento de elegir otra ruta, otro disfraz y otro tipo de sueños.

probablemente christian sólo crea en los sótanos y en el vómito, en los lugares que dan invisibilidad a los cuerpos y en los fantasmas domésticos.

probablemente tenga como amigos a un sordo y a un minusválido, probablemente su cuarto esté repleto de rincones y polvo.

pero ya basta de suposiciónes, sabemos que a christia le da felicidad mirar su montaña (toda persona descompuesta tiene una, una montaña o un laberinto, un laberinto o un muñeco favorito, un muñeco favorito o un MATEO) y le da felicidad volar papalotes.

probablemente christian haya conseguido novocaína para su alma.

Sing, valley maker (biografía de Ch)

cree que sus labios son demasiado gruesos, tan gruesos que podrían ser deformes. cree que sus fotografías son tan buenas que nadie las comprende. cree que su pueblo es un lugar mágico de nubes rosas, en el que los amigos llegan para desaparecer: una soledad árida y maloliente de montaña; suena un violín y se va a la peluquería los domingos. y la ciudad es el palacio en ruinas donde las personas bellas e inalcanzables se mueven. puede que eso le de envidia, puede que en verdad le repugne; puede que no esté enterado sobre lo que siente al respecto, y no quiere saberlo, y como es un perezoso decide quedarse quieto.
 

ahora está acostado con una fiebre hija de puta. decir que está pensando sería un insulto, ¿qué clase de idiota con 45 grados encima y una mirada al borde del estrabismo se pone a reflexionar? 

pero la incomodidad hace que se levante y vaya al baño a cortarse las uñas y a peinarse un poco. después, elige una camisita amarilla y unos pantalones limpios. va hacia las escaleras y agarra las paredes y baja hacia la sala. 

mejor mirar las bugambilias del jardín o a las moscas del jardín.

tocan la puerta. su mejor amigo Raúl:

-¿cómo sigues Christian?

-mi cara en serio no te dice nada... bueno, entonces creo que vas a sacar una conclusión mejor cuando te diga que no quiero decirte cómo me siento...

-si, uno saca una conclusión mejor gracias a eso, y a tus rojas chapas... lástima, no podrás ir al funeral del niño ése

-deben sacar muchísimas fotos

-bueno, entonces debo irme.

Agitaron tímidamente sus manos. Raúl dio la espalda a la puerta
. Ahora suena el teléfono y es su madre:

-¿cómo sigues mi vida?

-pues creo que sigo muy mal

-bueno, hoy vamos a llegar tarde porque tenemos mucho trabajo, pero voy a estar marcándote a tu celular.

obvio no contestaría ninguna llamada. 

recostado en un sillón y respirando agitadamente.

pero algo extraño sucedió. pasaron las horas y el sol estaba en ese punto extraño en donde provoca que todo se vea triste y bonito. de lo más cursi lo que sucedió. de lo más normal. 

sucedió que estaba en una casa sola. no tenía que decirle nada a nadie. no tenía que dar pretextos para faltar a la cita. no tenía que cargar con los dramas inecesarios que surgen entre los amigos y la familia, una delicada red de ridiculeces y enojos y disculpas hipócritas.

sucedió que estaba tan solo y tan enfermo, que la felicidad se apropió de su pecho. comenzó a respirar mejor.

era la madre del mundo ése momento

john

john decidió quedarse en la selva con los monos aulladores y con los árboles de troncos grandes. john dijo, "esto es tan verde y caluroso como lo es mi hábitat natural", o sea, China.
john nos dio momentos muy divertidos. era travieso. su tío Rich le daba fanta a escondidas de mamá Azul.
john jamás notó que su nombre estaba mal escrito.

john ha de estar saltando entre la maleza, sintiendo el aire de la libertad en su cara; ha de estar dándose baños de lodo y hablando con los brujos mayas acerca de la prehistoria.

mamá Azul ha estornudado mucho, probablemente porque john la extraña.

yo también extraño a john.
a sus amigos no los conozco muy bien, y pedro es un poco alcohólico.

pero john era: LA ONDA.

Ron Mueck